Mas eu me mordo de ciúme

                  Sinto ciúmes de livros,fotos,roupas.Egocentrismo constante.Ciúmes não pelo valor material; e sim pelo sentimental. Determinadas coisas que eu não empresto por saber que a pessoa não vai ter o mesmo cuidado que eu tenho.Sou daquele tipo que gosta de guardar lembranças.Mesmo que doam,gosto de recordar.A camiseta que usei quando dei o primeiro beijo,um papel com um recados idiotas do meu amigo,fotos mais ridiculas minhas(mostram o quanto eu melhorei).Sinto até ciúmes daquela banda.Porque na minha cabeça,aquela música foi feita especialmente pra mim.Me sinto desconfortável em saber que a música que embalou meus amores,embalou outros casais também.Ah,a canção era tão minha.Meu quarto é  o museu da minha vida.Coisas que poderiam passar despercebidas aos olhos alheios,mas acreditem,sinto ciúmes de tudo de lá.Não gosto de ninguém mexendo nas minhas coisas.E ai de quem se atrever a jogar algum coisa de lá fora. Possessividade e apego,minha realidade.

        Se me apego rápido a coisas materiais,me apego muito mais as pessoas.Pessoas sentindo ciúmes de você é ótimo,mostra que você é importante na vida de alguém.Agora VOCÊ sentindo ciúmes é uma merda.É um sentimento doentio,que te faz precisar de pessoas como se precisa de oxigênio.Voce tem medo de perder seu namorado,de sua melhor melhor amiga te trocar por outra garota.Só quem sofre desse mal sabe a tortura que é.

       Mas aí quando você acha que já chegou ao fundo do poço com seu ciúme,você se supera : Sente ciúmes de pessoas que não são nadas suas.Sim,talvez ele nem saiba que você exista,mas você sempre vai sentir um ciúmes dele com estiver com outra.Não se sabe da onde,vem o medo de perde o que não é seu.

        As vezes  até dá disfarçar.Dou um sorriso amarelo,faz piada,finjo que não me importo.Mas por dentro um ódio me corrói.Uma vontade de voar na biscate.Vontade de chorar.

      Acho que preciso urgentemente de um curso de atriz:Não sei disfarçar.Ai,que péssimo,sim,sou daquelas que descabelam.Esse ciúmes só fode com a minha vida.

"É espantoso como o ciúme, que passa o tempo a fazer pequenas suposições em falso, tem pouca imaginação quando se trata de descobrir a verdade".
Marcel Proust